Воин АТО Мартин Брест о мальчишках, доставших до звезд
12 апреля, в День космонавтики, Мартин Брест разместил на своей странице в «Фейсбуке» пост об Украине и ее героях. Цитируем без сокращений:
«Не, космонавтами тогда, в восьмидесятых, мы мечтали стать все. Почти все. В конце десятилетия, правда, появились иностранные машины, хорошо одетые коммерсанты — и часть пацанов стала мечтать стать сначала коммерсом, потом бандюком, потом еще кем-то, но чтоб непременно с машиной, деньгами и чем-то, что мы не могли сказать тогда словами, и только позже я узнал это слово: «власть».
Ну, а мы… Мы продолжали хотеть к звездам. Забавно, да?
А еще мы, быстро и несытно растущие дети, играли. «Повзрослеет — успокоится» — усмехались взрослые. «Поймет, что жизнь не сказка» — говорили они при виде пацанов и девчонок, носящихся по пыльной улице Горловки. «Жизнь свое расставит по местам» — лениво цедили они, знающие, что никто и никогда из нас, маленьких и юрких, не полетит в космос. И даже не приблизится к мечте. А мы… Ну мы запоем читали Купера и Буссенара, ночами поглощали рассказы про Алана Куотермейна и ту череду прекрасных книг, которые можно было брать друг у друга и листать, листать, перечитывая «Приключения капитана Блада» в сто первый раз, жадно пробегая глазами вязь черных буковок под старенькой лампой в скрипучей кровати.
Звездами были хлопки паруса над гладью Карибского моря, тучи москитов в дебрях Амазонки, ребристый ствол верного мушкета и «следи, чтоб не отсырел порох, гринго, гуроны близко, и с нас снимут скальпы, если мы не будем метко стрелять…» Все это было нашими звездами — таинственными, сладкими, недостижимыми, горечью того, что мы-то точно никогда этого не переживем, мы в постсовке, и мама с папой бьются изо всех сил, чтобы ты и дальше мог вечером читать книги, прости, родной, я потом тебе обязательно все куплю, но сейчас — нет, извини, нет, не сейчас.
А потом мы выросли. И… И ни капли не повзрослели.
Десятилетний пацан летит по дороге, прыжок, еще один, ноги в кедах едва касаются асфальта, нырок, уворот от какого-то мотоцикла — и ты вылетаешь на склон горы, где твои, вот совсем-совсем твои — ждут, нетерпеливо, улыбаясь до ушей, плюхаешься на колени, и кто-то совсем близкий кричит: «Ну где ты был?! Давай!»
Через двадцать лет тот же пацан летит по тропинке, прыжок, какая одышка, мля, еще один, уворот от некстати выросшего на дороге куста — и ты уже на склоне горы, где твои, вот совсем твои — ждут, нетерпеливо, скалясь во все забрало, плюхаешься на колени, и кто-то совсем близкий кричит: «Ну где ты был?! Давай!»
И ты загоняешь гранату в СПГ-9.
Выстреееел!
Тяжелая болванка пробивает нагретый воздух и уходит в небо. До звезд она не достанет, нет.
А вот ты, кажись, уже до своих достал. Тебе ведь всю жизнь казалось, что будет, будет что-то значимое в твоей судьбе, что не просто тачки-бабки-власть, что какой-то маленький кусочек тени плаща капитана Блада упадет и на тебя.
Ну что, малыш. Кажется — ты этого дождался.
Выстреееел!
На фото — Серега. Через пять секунд после кадра мы оба резко пригнемся — крупняк сепаров наконец-то пристреляется и начнет класть уже чётенько по нам. В нескольких метрах от нас Коля продолжит загонять выстрелы в «сапог», Вася не отойдет ни на метр, корректируя огонь, а еще один Коля будет пинками распахивать ящики и скручивать заряды.
Мы все в этот момент достигнем своих звезд.
Выстрееел!"
Материалы, опубликованные в рубрике «Блоги», отображают мнение автора и могут не совпадать с позицией редакции.
429Читайте нас в Facebook
