Михаил Аркадьевич Светлов родился в июне 1903 года в Екатеринославе. Так тогда назывался Днепропетровск, Днепр. Фамилия его родителей была Шейнкман. А псевдоним Светлов Миша взял себе в 16 лет, когда уже три (!) года печатал свои стихи и заметки в местной газете «Голос солдата». Он рано начал писать о войне. И до того, как пошёл добровольцем в Красную Армию во время Гражданской войны. И после того, вернувшись с войны в Харьков, где издал первый сборник своих стихов под названием «Рельсы». И позже, во время гражданской войны в Испании. И ещё позже, во время Великой Отечественной войны, начавшейся ровно 80 лет назад, 22 июня 1941 года. Ту кровопролитную войну он, военный корреспондент газеты «Красная звезда», прошагал от звонка до звонка — с июня 1941 года по май 1945 года, побывав на всех фронтах и получив за свою службу два боевых ордена и множество медалей.

Его стихотворениями восхищались не только простые любители поэзии, студенты и солдатики. Марина Цветаева восторженно писала Борису Пастернаку: «Передай Светлову, что его „Гренада“ — мой любимый стих за все эти годы. У Есенина ни одного такого не было. Этого, впрочем, не говори, — пусть Есенину мирно спится…» Было у Михаила Светлова ещё одно знаменитое стихотворение — «Итальянец», написанное в 1943 году. Оно посвящено парню из Неаполя, пришедшему вместе с фашистскими войсками убивать мирных жителей той огромной страны, в которую входила и Украина. Как же пронзительно это стихотворение звучит сейчас, в период продолжающейся уже много лет войны, развязанной российской военщиной, вторгшейся в 2014 году в суверенные рубежи нашего государства и загубившей на нашей земле десятки тысяч жизней наших соотечественников!.. Вы только послушайте:

Черный крест на груди итальянца,

Ни резьбы, ни узора, ни глянца, —

Небогатым семейством хранимый

И единственным сыном носимый…

Молодой уроженец Неаполя!

Что оставил в России ты на поле?

Почему ты не мог быть счастливым

Над родным знаменитым заливом?

Я, убивший тебя под Моздоком,

Так мечтал о вулкане далеком!

Как я грезил на волжском приволье

Хоть разок прокатиться в гондоле!

Но ведь я не пришел с пистолетом

Отнимать итальянское лето,

Но ведь пули мои не свистели

Над священной землей Рафаэля!

Здесь я выстрелил! Здесь, где родился,

Где собой и друзьями гордился,

Где былины о наших народах

Никогда не звучат в переводах…

Нет! Тебя привезли в эшелоне

Для захвата далеких колоний,

Чтобы крест из ларца из фамильного

Вырастал до размеров могильного…

Я не дам свою родину вывезти

За простор чужеземных морей!

Я стреляю — и нет справедливости

Справедливее пули моей!

Никогда ты здесь не жил и не был!..

Но разбросано в снежных полях

Итальянское синее небо,

Застекленное в мертвых глазах…

Пройдут годы, исчезнут путины — и наши народы наверняка помирятся. Как помирились непримиримые в период затяжных воен немцы и французы, китайцы и японцы, шведы и финны. Но в памяти народной навсегда останется боль по невинно убиенным и стыд за то, что подобное случилось между теми, кто называл себя братьями. 80-летие той, прошлой, войны — лишний повод задуматься над этим.

Всем сегодняшним именинникам позвольте пожелать добра и счастья. А вам, друзья мои, хорошего дня. Как всегда, искренне ваш.